Я не писал стихов шестнадцать лет
Я не писал стихов шестнадцать лет И не писал бы больше, Но фото самой прекрасной на Земле я увидал… И кипа бумаги (все в честь нее) Рядом со мною все выше и выше
Я не писал стихов шестнадцать лет И не писал бы больше, Но фото самой прекрасной на Земле я увидал… И кипа бумаги (все в честь нее) Рядом со мною все выше и выше
Мне для полета крылья не нужны. Один лишь взгляд любимый Дает опору на мечты, А поцелуй сверхскорость той кометы.
Зачем нужны друзья в веселье? Нам в горести они нужны. Друзья помогут и утешут, А, если надо, пендаля дадут.
Засыпаю — лик любимой грезится, Читаю — слышен ее смех. Шизофрения явно близится… Ну и ладно — не создам ей помех!
Я спать — ведь сон наступит, А уж во сне она всегда моя. И просыпаться очень неохота Морфея морфий дайте мне, друзья
Ем суп, смотрю кино Нет, это все не то Закрыл глаза Ее лицо. Вот то
Когда же я пишу стихи Я представляю профиль милый И сердце открывает двери Для слов и вдохновенья
Позови меня шепотом в шумном городе, Крикни в глухой туман мое имя, Я услышу не звуком, но сердцем И низринусь с небес иль из ада восстану, окрыленный тобою
Серая хмарь наползает на город. Это рассвет. Заблестели окна в домах. Это тоже рассвет. Твои веки трепещут и дыхание сбилось. Все также рассвет. Ты глазки открыла и свет заструился! Утро!
Ночь пришла и сон уж близко. Что же ты не спишь, моя волчица? Я тебя покрепче обниму И тихонечко завою на Луну